傍晚的光线已经暗了下来。
杜笍推开门的时候，客厅的灯没有开，只有厨房的方向亮着灯，在走廊的地板上画出一片模糊的光。
她换了鞋，把包放在玄关的柜子上，走进客厅的时候，看到余艺坐在沙发上。
他穿着一件白色薄衫，头发半干，大概刚洗过澡，身上有一股沐浴露的、甜丝丝的香味。
他的腿盘在沙发上，怀里抱着一个靠垫，下巴抵在靠垫上，眼睛看着电视的方向——但电视没有开，屏幕是黑的，映出他自己模糊的倒影。
听到她的脚步声，他没有转头，也没有动，只是保持着那个姿势，像一尊被摆放在那里的、还在呼吸的雕塑。
杜笍走过去，在沙发的另一头坐下来，拿起茶几上的遥控器把电视打开了。
新闻频道的主持人用那种职业性的、不带任何感情的声音播报着某地的某场会议，声音在安静的客厅里回荡着。
余艺把靠垫从怀里抽出来，放在旁边，站起来，走进了卧室。
杜笍没有动，继续看着电视。
过了大概五分钟——也可能是十分钟，杜笍没有看表——卧室的门开了。
余艺站在门口，逆着光，他的脸在阴影里看不清楚，但他的轮廓是清晰的，肩膀窄窄的，腰身细细的，站在那里像一根被风吹弯了的竹。
“你今天怎么回来这么晚？”他问，声音不大，但那种质问的语气是从骨子里带出来的，不是情绪，是本能，像猫伸懒腰一样不需要思考。
杜笍把电视关掉，转过头看着他。“有事。”
“什么事？”
“跟你没关系的事。”
余艺的嘴唇抿成了一条线。
他站在那里，手指搭在门框上，指尖无意识地在木头表面来回划着，发出细微的、沙沙的声响。
他的表情很复杂，眉头拧着，嘴角往下撇，眼睛里有光在闪——不是泪光，是一种更灼热的、更接近愤怒但又不完全是愤怒的东西。
“你之前不会这么晚回来的，”他说，声音提高了半度，那种尖刻的、带着刺的、把“我不高兴”写在每个字上的语气又回来了，“你以前都是五点之前就回来了，你看看现在几点了，你看看那个——”
他用下巴指了指窗户的方向，窗帘拉着，看不到外面，但他的动作里带着一种孩子气的、不讲道理的、像在跟一个看不见的对手吵架一样的蛮横。
“太阳都下山了，你看看，外面都黑了，你现在才回来，你连个消息都不发，你知不知道——”
他停了一下，咬住了嘴唇。
杜笍没有说话，只是看着他。
她能闻到从他身上飘过来的那股沐浴露的味道，甜丝丝的，像某种人工合成的花蜜，在黄昏的房间里发酵成了一种暧昧的、让人想靠近的气息。
余艺被她看得浑身不自在，把脸别到了一边，用侧脸对着她，下巴微微扬起。
他的手指在门框上停了下来，蜷缩了一下，然后收了回去，垂在身侧。
“我没等你，”他说，声音小了一些，但还是硬的，“我就是……你回来的时间不正常，我不习惯。你以前都是五点之前回来的，你今天这么晚，连个消息都没有，万一你……万一你在外面出了什么事，我——”
他咬了咬嘴唇，把那句话咽了回去。
杜笍站起来，朝他走过去。
余艺的目光跟着她移动，身体微微往后仰了仰，像是想退但脚没有动。
他的手垂在身侧，手指微微蜷着，指尖在发抖。
杜笍在离他半步的地方停下来，伸出手，碰了碰他垂在额前的那缕碎发，把头发拨到一边，指尖从他的太阳穴滑到耳廓，他的耳朵在她的手指下迅速变红了，红得像要滴血。
“你担心我？”杜笍问。
余艺的身体僵了一下，然后像被踩了尾巴的猫一样跳了起来。
“你胡说八道什么？”他的声音尖了起来，那种尖不是愤怒的，而是一种被说中了心事之后的本能反应，“谁担心你了？你以为你是谁？你以为我会在意你去哪了？你想多了吧？我巴不得你天天别回来，我一个人待着不知道多舒服，你回来我还嫌你碍事呢——”
杜笍没有让他说完。
她一只手扣住了他的后颈，手指陷进他半干的头发里，把他的头拉向自己，另一只手扣住他的腰，把他按在自己身上。
她的嘴唇封住了他的嘴唇，把他的那些“你”“我”“谁担心你了”全部堵了回去。
余艺的嘴里发出一声含混的、闷闷的呜咽。
他的手抬起来，搭在她的肩上，无措的、不知道该放在哪里的、本能地寻找支撑。
杜笍的舌头撬开了他的嘴唇，探入了他的口腔，带着一种不容置疑的、掠夺性的力量，在他的嘴里横扫着、舔舐着、缠绕着。
她的舌尖扫过他的上颚的时候，他的腰软了一下，整个人往她身上靠了靠。
杜笍把余艺推进卧室的时候，他的后膝弯撞到了床沿，整个人仰面倒在了床上。
床垫因为他的重量而微微下陷，他的头发散在枕头上，唇瓣被吻得又红又肿，在昏黄的灯光下泛着湿润的光泽，眼睛半睁半闭地看着站在床边的杜笍。
杜笍居高临下地看着他。
她的目光从他的脸上滑到喉结，从喉结滑到领口敞开处裸露的锁骨，从锁骨滑到腰间那截因为衣服卷上去而露出来的细白皮肤。
她开始脱自己的衣服，动作不紧不慢，像在做一件每天重复的、不需要思考的事情。
余艺看着她的手，看着那件松松垮垮的灰色羊绒毛衣从她身上滑落，看着她赤裸的肩头和锁骨在灯光下泛出温润的光泽。
哪怕早已见惯了这般光景，他的心跳仍是不争气地乱了节拍。
一种更为晦涩、黏腻的情绪在胸膛里横冲直撞，那是接近于渴望的暗涌，沉重得让他几乎无法呼吸，却又无从启齿。
杜笍拉过他的手覆在自己的乳房上，那种绵软温热的触觉让他一惊，像是握住了刚出笼的豆腐，他下意识缩了一下指尖，却没抽开。
“软吗？”杜笍问他。
余艺别扭地转过了脸，却报复性的用力捏了捏。“别以为这样我就会原谅你。”
杜笍却好似根本不在乎，她将双乳捧到他的面前，似乎想让他好好的吃上一吃。
可惜余艺根本不懂她的意思，也从来没做过这样的事。
杜笍只好作罢，她俯下身，一只手撑在他的耳侧，另一只手扯开了他薄衫的领口。
她的嘴唇落在他的锁骨上，沿着锁骨的弧线慢慢地舔过去，牙齿轻轻咬住那层薄薄的皮肤，感受到他在她身下微微的颤抖。
“你今天去干嘛了？”余艺问，声音已经变了，带着一种他自己都控制不住的、软绵绵的、像泡了水的棉花一样的质感。
“和别人一起完成参赛作品。”杜笍简单地回答了他的问题。
他的手指攥着身下的床单，指节泛白，“是男的还是女的？”
杜笍的嘴唇从他的锁骨滑到胸口，含住了他左侧乳尖，舌尖在上面缓缓地打圈。
他的身体猛地弹了一下，从喉咙里挤出一声短促的、变了调的声音。
“女的，”杜笍说，嘴唇贴着他的皮肤，每个字都变成了温热的、潮湿的气流，拂过他已经挺立起来的乳尖，“学妹。”
余艺的眉头皱了一下。“什么学妹？长什么样？好看吗？”他的问题像连珠炮一样从嘴里蹦出来，每一个都比上一个更加尖刻，更加带着那种他特有的、不讲道理的、像是在跟谁较劲的语气。
杜笍没有回答。
她的手探向他的腰间，利落地扯开了他的裤子。
余艺的裤子被她连同内裤一起褪到了膝弯。
他已经硬了，那根东西从腿间挺立起来，毫不遮掩地暴露在两人之间。
他本能地想要夹紧双腿，杜笍的膝盖已经卡进了他的两腿之间，把那个缝隙撑大、撑开，撑到他合不拢。
“你不是想知道我下午跟谁出去了吗？”杜笍说着，握住了他那根硬得发烫的东西，拇指在他的龟头上磨了一下，指腹上那层薄薄的茧碾过最敏感的那一点，他的腰猛地弓了起来，“一个比你乖一百倍、比你不挑食一百倍、不会在我做饭的时候摔筷子骂我厨艺差的学妹。”
杜笍的手指在那根硬挺的东西上慢慢套弄着，掌心包裹着他的顶端，拇指和食指的指环在冠状沟处反复地碾磨。
余艺的呼吸在她的每一次碾磨中碎成了碎片，从喉咙里溢出来的不再是完整的句子，而是一个个孤立的、没有意义的音节。
他的脸涨得通红，嘴唇哆嗦着，那种想反驳但被快感堵住了嘴的样子可怜又可笑。
“你就那么喜欢她？”没由来的，余艺觉得自己的心情酸得像被人挤了一颗柠檬进胸腔里，连带着问出口的话都带着一股不可理喻的腌渍味儿。
“嗯……确实挺喜欢的。”杜笍思考了一会儿，停下了手中套弄的动作。
余艺被她那副模样气到了。这个女人，怎么老是说些他不爱听的。她就不知道自己是在——
在干嘛？余艺不愿意承认，自然也不会说出口。
杜笍低下头含住了他。
这副样子，实在是让余艺招架不住。
她的长发垂落下来，扫在他紧绷的小腹上，像羽毛一样轻，却痒得他几乎要弓起腰。
杜笍半阖着眼，睫毛像两把小小的扇子，在脸颊上投下一片温柔的影。
她的嘴唇湿润而饱满，每一次吞吐都带着一种毫不吝啬的专注，像是品尝什么珍贵的东西。
舌尖灵巧地绕过顶端，带起一阵酥麻的颤抖。
她偶尔抬眼看他，水光沾湿了她的嘴角，她不在意，甚至微微伸舌舔去，动作慵懒而自然。
她的手指温柔地圈住根部，与唇舌配合，节奏不急不缓，像潮汐一波一波地涌上来，把他一点一点推向更深的漩涡。
余艺仰起头，喉结滚动，手指插进她的发间，不是用力按住，而是轻轻拢着，像捧住一朵会碎的花。
他咬住嘴唇，想忍住那些不该发出的声音，可喘息还是从齿缝间泄露出来，破碎而滚烫。
房间里只剩下湿润的声响和彼此紊乱的呼吸。
那一刻，余艺觉得，她不是在做什么情色的事，而是在做一件很美的、让他眼眶发酸的事。
“够了……”余艺的声音碎了，“杜笍……够了……别弄了……”
杜笍停了下来。
她的目光落在他脸上，那双漆黑的、深不见底的眼睛里有一种让人骨头发酥的、接近于满足的愉悦。
“你今天发了很多次脾气，”杜笍说着，握住自己的那根东西，龟头抵住了他的入口，那里已经湿透了，透明的液体从内部渗出来，在灯光下泛着水光，“你说，我该怎么罚你？”
余艺的眼眶红了，不是因为委屈，而是因为那种被顶在入口处却不被进入的、悬在半空中的感觉让他的身体焦躁到了极点。
他的内部在不受控制地收缩着，像一个饥饿的、张着嘴等食物的小动物。
“我才没有……”他还要嘴硬，最后一个字的尾音还没有完全发出来，杜笍就在那个瞬间沉了下去，他把最后一个字吞了回去，那声尾音在他的喉咙里变成了一声颤抖的、带着哭腔的呻吟。
她完全进入了他。
那种从内而外被填满的极致触感，像是一束强光刺穿了他的脊椎，沿着神经末梢一路攀升，让他在瞬间的失神中大脑一片空白。
他温热紧致的深处将她层层包裹，湿热交缠，像某种渴望已久的归宿，不知疲倦地吮吸着她的存在，沉溺在这场没有尽头的占有里。
“再说一遍没有。”杜笍说。
她的声音很低，带着喘息，但依然有种让人恼火的从容。
她的腰开始动了，节奏不快，却仍旧让他吃不消。
余艺的嘴大张着，发不出任何声音。
他的身体在她的身下被动地晃动着，床垫因为他们的动作而发出有节奏的、沉闷的吱呀声。
他的手从床单上松开，攀上了她的肩膀。
“你那个学妹……”余艺的声音在他的喘息中断断续续地挤出来，“她知道……嗯……知道你这样吗……知道你这么……”
他找不到那个词。杜笍替他找了。
“骚？”杜笍替他接了那个词，嘴角弯起一个恶劣的弧度。
她动了一下，精准地碾过了他身体里最敏感的那一个点，余艺的声音在那个瞬间变成了一个尖锐的、接近于尖叫的音节。
“别拿她跟你比，”杜笍的嘴唇贴着他的耳朵，呼吸又热又湿，像一团火贴着他的耳廓在烧，“她是天上的云，你是地上的泥。你知道你们差在哪吗？”
余艺的眼眶红透了，眼泪从眼角无声地滑落，浸湿了枕头。他不知道自己为什么在哭。
她已经把他最脆弱的那根弦拨响了，然后带着欣赏他的痛苦的那种体面人的微笑，听着那个音在空气中的衰减。
“差在我现在操的是你，不是她。”杜笍在他耳边说出了答案。
余艺的眼泪流得更凶了，但他的身体比她更早地接受了这句混账话。
他的内部在她话音落下的瞬间猛地收紧了一下，像一个被语言刺激到了的、本能的、无法控制的反应。
他的腰抬了起来，迎合着她落下的方向，把她吞得更深、更密、更彻底。
“你……”他咬着嘴唇，声音碎成了无数片，“你混蛋……”
杜笍笑了。
她的笑声很低，从喉咙深处溢出来，带着一种让人后背发麻的磁性，嘴唇贴着他耳朵说下去的时候，声音压得那么低那么轻，像在说一个只有他能听到的秘密：“我是个混蛋，但你离不开这个混蛋。”
杜笍的速度在加快。
余艺的意识在快感的浪潮中变成了一团模糊的、分不清方向的、在一片白茫茫的光里漂浮的云。
他的手指从她的肩膀上滑下来，无力地搭在床单上，指尖还在微微地、不可控制地颤动着。
他的嘴一张一合，发出一些他自己都听不清的、没有意义的音节。
杜笍在他身体里进出的速度越来越快，她的手扣着他的腰，指尖嵌进他腰侧柔软的皮肤里，力道大得像要把自己钉进他的身体里去。
“别……太快了……受不了……”余艺的声音碎成了气音。
杜笍没有听他的，她的速度不减反增。
余艺的眼泪流得更凶了，但他的手却从床单上抬了起来，不是推开她，而是拉住了她的手，十指相扣，掌心贴着掌心。
杜笍在那瞬间停了半秒，然后动了。不是更快，而是更深。
她退到最外面，然后以一种接近于极限的深度重新进入了他，那种感觉让余艺的整个身体都弓了起来。
她在他身体的最深处停了下来，感受着他内部那种细密的、像呼吸一样的收缩脉动着，像心脏跳动的节奏，一下，一下，又一下。
“放松。”杜笍说，嘴唇贴着他的耳朵，声音压得很低很低，像是一种催眠，“你里面太紧了，放松一点。”
余艺哭着摇头，眼泪糊了一脸，鼻尖红红的，嘴唇哆嗦着，那张精致的、苍白的、像瓷器一样的脸上全是泪水和汗水，在灯光下泛着湿润的、破碎的光。
“我放松不了……你太大了……你动一下……别停……求你……”这大概是余艺认识她以来第一次说出“求你”这两个字。
他的意识已经碎成了粉末，所有的骄傲、所有的尖刺、所有的“我才不在乎”，都在快感的碾压下变成了齑粉。
杜笍动了。她以一种接近残忍的缓慢速度退了出去，余艺以为她要结束了，空落落的感觉让他心里涌起一阵茫然的恐慌。
但下一瞬，她用尽全力撞了进来，那种深入让他眼前炸开了一片白光，他什么都看不见了，什么都听不见了，只有她压在他身上的重量和温度是真实的，滚烫的，在那种电闪雷鸣般的快感中让他不至于飞散的锚点。
余艺在高潮的余韵里慢慢地沉了下去。
杜笍在他释放后不久也停了下来，她没有急着退出去，维持着那个姿势伏在他身上，下巴抵着他的肩窝，两个人连在一起，像两块被水浸湿了的、贴得太紧的纸，分不开，也不想分开。